Жизнь всего лишь подражает искусству

                              Энди Уорхол

Краски пируют в колбах заката

Окна - глаза цвета жженого хлеба,

Только лишь мы, только мы виноваты,

Что не смогли дотянуться до неба...

                                                 И.Х.

            Мы живем, мы изгоняем из себя бесов вчерашнего дня и утекающего времени, мы смотрим, как фиолетовый вечер берет в плен воскресающие, дрожащие звезды. Он разбрасывет нетвердой рукой стронциановые, вангоговские мазки фонарей на виноватом лице города. Он смешивает реки улиц с теплой патокой дымящихся цветами акаций и взрывает их в парках, среди мерцающих петард первой сирени. Дрожа и восхищаясь ускользающим перламутром  потемневшего мира.

            И тогда, зажигая хрупкие желтки электрических ламп, мы подходим к окнам  и видим в этих рамах из окаймленной бетоном синевы свои лица в пейзаже. И чашки с сахарным чаем дрожат в наших безутешных руках и пустота ночи разбивает наше сердце. И тогда мы прячемся в женском тепле, алкогольном трипе, книге ни о чем, музыке жестяных крыш и хлопающих дверей и прячем свою пустоту как уродливую неудавшуюся татуировку. Мы выходим на чердак, держа в руках старые деткие картонные крылья и понимаем что сегодня никуда не полетим. А летать наше предназначение, наш тикун, наша дхарма, наш до - путь. Мы летающие существа забывшие о полете! Мы пытаемся взлетать вверх, крутя колеса граненых стаканов, по дорожкам из белого порошка и больничных рецептов, безутешно взмахивая юношескими воспоминаниями и несбывшимися надеждами и роняя их как роняют перья уставшие больные птицы. Но мы лишь подпрыгиваем и тянемся вверх, во влагу ночного неба и просыпаемся утром ниже чем сама земля, глубже проросшей травы.

Мы виноваты перед Творцом, потому что мы созданы творить! Мы не летаем потому что не творим! Это старая загадка, и старая болезнь, но мы не лечим ее. Но однажды, устав от своей застывшей боли, мы берем карандаш и лист из детской в клетку тетрадки и говорим себе -Пора...и чувствуем, как под старой домашней рубашкой шевелятся еще неокрепшие крылья. А потом ... я лечу... и оранжевый мир под ногами...и длинные косы облаков на гребнях тополей... и опьяняющее море исполенное сердоликов и неги восходящего солнца... И хочется еще и еще. И крылья крепнут и несут нас все дальше. И мы снова, как в детстве, можем плакать от безумия наполняющей красоты, от возможности хоть как-то приблизится к ускользающему миру и тому кто стоит за всем этим. Прикоснуться к сиянию Творца.

Мы меняемся, мы начинаем видеть все немного иначе. Мы можем видеть свет в темноте и темноту в свете. Мы не устанем любоваться танцем солнца в зрачках любимой женщины и мятой луны на ее коже. Мы видим как прекрасны морщины наших матерей и величественна седина наших отцов. Как красивы наши дети испачканные яблочным соком и травой. Как ясен их смех исполенный музыки чистого сердца.И эти перемены делают нас еще легче, еще прозрачней. Красота просветляет нас, потому что сама она и есть просветление.

Мы начинаем любит этот еще колкий и шершавый мир, в его кажущемся несовершенстве, в его тысячелетнем непокое, в его ускользающей красоте. Грязь и уродство преломляются сквозь непостижимый бриллиант творчества и превращаются в шедевры, в триумф великолепия творца. Мы смотрим уже из другого пространства на

шершавую кожу городских площадей, на морскую пену бегущей толпы, на грязь старых подьездов и видим триумф красок и исход печали. Мы уже не здесь, не в душном слое, труда от звонка до звонка, обыденных реакций - еда, телевизор, постель. Мы намного свободней, мы свободней с каждым днем отданным творению. А затем мы понимаем что в наших руках великий инструмент соединяющий нас со своей душою, с окном в иной, нездешний мир. И как в чудесном фильме Андрея Тарковского «Зеркало», мы произносим - Я, могу говорить! И мы говорим, о себе и о мире, о себе в этом мире и о мире в себе. И мы используем этот могучий инструмент - Творчество, для очищения и преобразования самих себя, и мира рядом с нами. Мы можем говорить! Мы можем говорить на языке цвета и красок, и, наконец-то, можем понять себя. Понять себя, как это важно... Так много несчастных лишь потому что они не поняли себя, они хотели быть иными а вместо этого, делают деньги или водят грузовики, или стоят на унылых кухнях. Но нам уже не нужны психоаналитики чтоб увидеть эту сияющую дорогу внутри нас. Нам не нужно искать в глубинах подсознания слова которые будут истолковывать другие люди при помощи своих не всегда точных слов. Мы обращаемся напрямую к душе, совести, Богу, Вселенной изливая вовне ноты радости и печали, вдохновения и сомнений, любви и надежды. И, поверьте мне, Бог слышит нас...

 Игорь Харитонов